No confio en ellos. Los demás refugiados insisten en que debería ser más amable, que ellos nos ayudan y que así ningún país me aceptará.
Ellos los creen, aceptan las tiendas de campaña con gusto después de haber estado sin ningún sitio en el que dormir aparte del suelo, se aferran a sus promesas de una casa en un lugar estable, en el que puedas dormir tranquilo por las noches sin miedo a morir en cualquier momento, sin que el sonido de gritos armas y bombas te impida cerrar los ojos y descansar.
Pero yo se que mienten, que están llenos de promesas vacías. Yo veo cómo nunca te miran directamente a los ojos cuando nos hablan, yo oigo los susurros que los demás no quieren oír.
Llevo mucho tiempo, demasiado, cuidando de mi misma, desconfiando de todo y de todos, se esconderme y guardar silencio cuando lo necesito. Por eso se que muchos países se han negado a aceptarnos. Sí, esos países que tanto presumen de su libertad, de su igualdad, de cómo todos tenemos derechos. Derecho a vivir, derecho al refugio. Esos países que ahora se limitan a pagar a otros para que se ocupen de ese problema que quieren barrer bajo la alfombra mientras se tapan los ojos e intentan olvidarnos.
Puedes verlo cuando los días se convierten en semanas y las semanas en meses y aún permanecemos aquí, lo puedes ver en cómo las provisiones van desapareciendo, en cómo cada vez hay menos espacio y recursos.
Las personas que antes estaban llenas de esperanza, que pensaban que tendrían algo mejor después de todo el sufrimiento y el dolor, están empezando a sucumbir al cansancio y a la amargura y esos sentimientos de alegría se van convirtiendo en rencor, ira y desesperación.
Y es tan difícil aferrarse a la esperanza cuando has pasado por tanto, ¿cuántas veces puedes pisotear a alguien sin que éste acabe hundido en el odio?
